Si kid loco no lograba hacerme salir de casa, después de tanto encierro, con lo que me gusta, definitivamente estaba muy mal (eso está por verse igual, sigan leyendo). So, luego de conseguir mi entrada, encima gratis, lo cual me dejaba menos excusa aún (gracias r.), me compré una musculosa que combina con un jean que tiene unos 15 años de vida pero me encanta, mis fieles zapatillas, y partí en taxi.
Palermo, jueves de madrugada, arde. Ya me había olvidado...me sentí un poco vieja, la verdad. La cola para las listas era casi tan larga como la de la caja, así que a esperar. (no ven? comentario de vieja nº1, hay varios)
Resumen, que si no se hace muy largo:
- Bailé, bailé, me gustó, me hizo reir, transpiré como loca, cargué y descargué. Buena fiesta, tendría que haber sido un sábado, como la de Jazzanova el año pasado.
- Estuve a un pelo de agarrarme a ganchos (en serio) con una pelotuda (si, le dije pelotuda primero y maleducada después) que pretendió colárseme en la cola de la caja de la barra.
Dos flacos que vieron la situación (observaron sin meterse, aclaro) me dijeron después:
Flaco 1: "qué bueno tener carácter!! a mi no me sale, pero está buenísimo que haya gente como vos" (ayyy)
Flaco 2: dijo algo pretendidamente elogioso y me tildó de feminista (?) ya medio harta, le dije que eso no era feminismo, era buena educación y urbanidad, ni esperé su respuesta y me fui.
- Hice om om con la poca paciencia que tengo por estos días, eclipse de luna y elecciones de por medio, estaba uno de mis dj´s franceses preferido en la otra pista, así que traté de cortar ese rollo y meterme en lo q me gusta.
- Encontré un hueco frente al escenario, saqué unas fotos, escondí la cartera y me dediqué a disfrutar de la música y el baile.
- La nota de color de la noche la dio un señor al que se le caían las plumas bailando, aún no salido del clóset, y que pretendía hacerse el galán avec moi. Fui cortés y simpática, sin darle cabida.
- "lo afín atrae a lo afín" es una premisa que suele ser cierta, así que en eventos como estos me entretengo haciendo la mía y viendo quién se acerca y quién guarda distancia.
Como a las 4 am, empecé a sentir que no tenía nada de afín con nadie..., cuando miré alrededor todos me parecieron muy borrachos o muy drogados o muy en búsqueda de algo que ni ellos sabían qué era.
Mr. kid, como si supiera que me agarraron ganas de irme, remixó un clásico "de amor" de los beach boys, el que dice "god only knows what i´d be withou you"...yo cantaba, él cantaba, y ni un alma más en todo niceto parecía saber qué era eso que sonaba.
Saber cuándo irse es un arte digno de ser aprendido, con esa canción en la cabeza tomé mis petates y volví a casa. Silencio y algunas reflexiones, que irán surgiendo después de que pueda dormir, claro.
Por lo pronto, el viernes es la fiesta del programa de reggae de la radio, y, siguiendo en mi plan experimental, que le da un aditamento entre espiritual y sociológico a la salida, más allá del estilo de música, voy a ir a ver similitudes y diferencias entre una y otra en general, y en mí en particular. Quizás les cuente...
Salute!!
PD1: si les dio curiosidad vayan a http://www.kidloco.com/
PD2: aunque los mosquitos lo desmientan, se termina el verano mientras subo el primer relato del año al blog y suena la hermosa versión de Chega de Saudade por Eliane Elías…beleza…
PD3: sí, se hizo largo al final, lo sé.
Dedicado a coppo, lore, mile, nat, pli y pao.
18.8.06
Identificaciones kikinescas
Bailar
Por Marta Dillon (página 12, año 2003)
Es cuando las gotas empiezan a caer por el escote como deslizándose ladera abajo, cuando el pelo se pega a la frente y un único vaso pasa de boca en boca, se vuelca un poco, se vuelve a cargar, cuando nos animamos a saltar como no lo haríamos en ningún gimnasio, es entonces cuando la fiesta está finalmente encarrilada. Antes hubo algo de zozobra, siempre la hay, es cuando arremetemos los valientes, casi siempre los mismos, nos conocemos lo suficiente como para saber que si no empezamos nosotros, tal vez naufrague el encuentro en una terraza cualquiera, en el fondo de un bar, en lugares no habilitados para bailar pero que se convertirán en pistas ardientes donde se derretirán todas las pasiones, las buenas y las malas, los antiguos rencores, los viejos amores, los que quedan a pesar de todo, los que se inician. Hay algo de exorcismo en esa forma de bailar cantando a voz en cuello los éxitos que ya sabemos y alguno que aprendimos hace poco, total en el fragor nadie nos va a escuchar desentonar, ni siquiera se notarán las miradas que se cruzan de soslayo, como perdonándose, reconociéndose, volviendo a recrear el antiguo rito que llamaba a la lluvia o al sol porque casi siempre amanece en ese trance de cuerpos agitados, mojados, cuerpos que son otros cuando pierden el personaje que llegó a la misma fiesta, compuesto y arreglado, sediento del alcohol que suelta amarras y nos deja galopar, desbocados, jinetes en la música que expropia las vergüenzas. Es cierto, hay gente a la que no le gusta bailar, que prefiere el margen oscuro de la pista, voyeurs del placer ajeno, moviendo una patita sobre el piso porque es inevitable rendirse al rítmico danzar de la tribu que lo suspende todo y se entrega a un saber que nadie tiene y es de todos. Entre mis amigos bailamos, poseídos, desarmados, entregados. Bailamos aunque no haya nada que festejar, bailamos porque siempre hay algo que festejar, porque así nos reconocemos y nos queremos y nos sentimos parte de lo mismo, conjurando al tiempo y sus maleficios, gritamos cuando entre disco y disco se hace un silencio, resoplamos por un trago más, como si así pudiéramos protegernos de todos los males del mundo, desafiar las tormentas, honrar las lunas llenas y las nuevas. Porque esa es nuestra manera de resistir, de ser siempre los mismos, de querernos sin decirnos nada, porque en esas gotas que pegan las camisas al cuerpo, que caen como un torrente por los escotes, en esa agua que sobra se van los males y navegan las fantasías de lo que todavía está por venir, aun cuando no haya nada en el horizonte.
Por Marta Dillon (página 12, año 2003)
Es cuando las gotas empiezan a caer por el escote como deslizándose ladera abajo, cuando el pelo se pega a la frente y un único vaso pasa de boca en boca, se vuelca un poco, se vuelve a cargar, cuando nos animamos a saltar como no lo haríamos en ningún gimnasio, es entonces cuando la fiesta está finalmente encarrilada. Antes hubo algo de zozobra, siempre la hay, es cuando arremetemos los valientes, casi siempre los mismos, nos conocemos lo suficiente como para saber que si no empezamos nosotros, tal vez naufrague el encuentro en una terraza cualquiera, en el fondo de un bar, en lugares no habilitados para bailar pero que se convertirán en pistas ardientes donde se derretirán todas las pasiones, las buenas y las malas, los antiguos rencores, los viejos amores, los que quedan a pesar de todo, los que se inician. Hay algo de exorcismo en esa forma de bailar cantando a voz en cuello los éxitos que ya sabemos y alguno que aprendimos hace poco, total en el fragor nadie nos va a escuchar desentonar, ni siquiera se notarán las miradas que se cruzan de soslayo, como perdonándose, reconociéndose, volviendo a recrear el antiguo rito que llamaba a la lluvia o al sol porque casi siempre amanece en ese trance de cuerpos agitados, mojados, cuerpos que son otros cuando pierden el personaje que llegó a la misma fiesta, compuesto y arreglado, sediento del alcohol que suelta amarras y nos deja galopar, desbocados, jinetes en la música que expropia las vergüenzas. Es cierto, hay gente a la que no le gusta bailar, que prefiere el margen oscuro de la pista, voyeurs del placer ajeno, moviendo una patita sobre el piso porque es inevitable rendirse al rítmico danzar de la tribu que lo suspende todo y se entrega a un saber que nadie tiene y es de todos. Entre mis amigos bailamos, poseídos, desarmados, entregados. Bailamos aunque no haya nada que festejar, bailamos porque siempre hay algo que festejar, porque así nos reconocemos y nos queremos y nos sentimos parte de lo mismo, conjurando al tiempo y sus maleficios, gritamos cuando entre disco y disco se hace un silencio, resoplamos por un trago más, como si así pudiéramos protegernos de todos los males del mundo, desafiar las tormentas, honrar las lunas llenas y las nuevas. Porque esa es nuestra manera de resistir, de ser siempre los mismos, de querernos sin decirnos nada, porque en esas gotas que pegan las camisas al cuerpo, que caen como un torrente por los escotes, en esa agua que sobra se van los males y navegan las fantasías de lo que todavía está por venir, aun cuando no haya nada en el horizonte.
9.7.06
Ahora si
Al lector desprevenido, o sea, a todos, por ser la primera vez:
El nacimiento de este blog no fue premeditado (fue algo así como un parto por sorpresa y sin gestación), por ende, la actualización del mismo estará sujeta a la disponibilidad horaria y humorística de una servidora.
Gracias por pasar.
Mientras investigo de qué se trata esto, me puse a pensar qué había en el mundo de Kika, aparecieron listas y más listas, pero a esta hora y amaneciendo, dejo fragmentos de una letra de Drexler, que pone en poesía algunos de mis divagues.
Que viva la ciencia, Que viva la poesia!
Es cierto que no hay arte sin emoción,
Y que no hay precisión sin artesania.
Como tampoco hay guitarras sin tecnología.
Tecnología del nylon para las primas,
Tecnología del metal para el clavijero.
La prensa, la gubia y el barniz: Las herramientas de un carpintero.
El cantautor y su computadora,
El despertador que ya está anunciando la aurora,
Y en el telescopio se demora la última estrella.
La maquina la hace el hombre...Y es lo que el hombre hace con ella.
El arado, la rueda, el molino,
La mesa en que apoyo el vaso de vino,
Las curvas de la montaña rusa, La semicorchea y hasta la semifusa,
El té, los ordenadores y los espejos,Los lentes para ver de cerca y de lejos,
La cucha del perro, la mantequilla, La yerba, el mate y la bombilla.
Estamos cantando a la sombra de nuestra parra.
Una canción que dice que uno sólo conserva lo que no amarra.
Y sin tenerte, te tengo a vos y tengo a mi guitarra.
Hay tantas cosas Yo sólo preciso dos: Mi guitarra y vos
Hay cines, Hay trenes, Hay cacerolas,
Hay más: hay tráfico, Créditos, Cláusulas, Salas vip,
Hay cápsulas hipnóticas y tomografias computarizadas,
Hay condiciones para la constitución de una sociedad limitada,
Hay tabúes, Hay besos, Hay hambre y hay sobrepeso,
Hay curas de sueño y tisanas,
Hay drogas de diseño y perros adictos a las drogas en las aduanas.
Hay manos capaces de fabricar herramientas
Con las que se hacen máquinas para hacer ordenadores
Que a su vez diseñan máquinas que hacen herramientas Para que las use la mano.
Hay escritas infinitas palabras:
Zen, gol, bang, rap, Dios, fin...
Hay tantas cosas
Yo sólo preciso dos: Mi guitarra y vos
El nacimiento de este blog no fue premeditado (fue algo así como un parto por sorpresa y sin gestación), por ende, la actualización del mismo estará sujeta a la disponibilidad horaria y humorística de una servidora.
Gracias por pasar.
Mientras investigo de qué se trata esto, me puse a pensar qué había en el mundo de Kika, aparecieron listas y más listas, pero a esta hora y amaneciendo, dejo fragmentos de una letra de Drexler, que pone en poesía algunos de mis divagues.
Que viva la ciencia, Que viva la poesia!
Es cierto que no hay arte sin emoción,
Y que no hay precisión sin artesania.
Como tampoco hay guitarras sin tecnología.
Tecnología del nylon para las primas,
Tecnología del metal para el clavijero.
La prensa, la gubia y el barniz: Las herramientas de un carpintero.
El cantautor y su computadora,
El despertador que ya está anunciando la aurora,
Y en el telescopio se demora la última estrella.
La maquina la hace el hombre...Y es lo que el hombre hace con ella.
El arado, la rueda, el molino,
La mesa en que apoyo el vaso de vino,
Las curvas de la montaña rusa, La semicorchea y hasta la semifusa,
El té, los ordenadores y los espejos,Los lentes para ver de cerca y de lejos,
La cucha del perro, la mantequilla, La yerba, el mate y la bombilla.
Estamos cantando a la sombra de nuestra parra.
Una canción que dice que uno sólo conserva lo que no amarra.
Y sin tenerte, te tengo a vos y tengo a mi guitarra.
Hay tantas cosas Yo sólo preciso dos: Mi guitarra y vos
Hay cines, Hay trenes, Hay cacerolas,
Hay más: hay tráfico, Créditos, Cláusulas, Salas vip,
Hay cápsulas hipnóticas y tomografias computarizadas,
Hay condiciones para la constitución de una sociedad limitada,
Hay tabúes, Hay besos, Hay hambre y hay sobrepeso,
Hay curas de sueño y tisanas,
Hay drogas de diseño y perros adictos a las drogas en las aduanas.
Hay manos capaces de fabricar herramientas
Con las que se hacen máquinas para hacer ordenadores
Que a su vez diseñan máquinas que hacen herramientas Para que las use la mano.
Hay escritas infinitas palabras:
Zen, gol, bang, rap, Dios, fin...
Hay tantas cosas
Yo sólo preciso dos: Mi guitarra y vos
8.7.06
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