argentina identidad

La acumulación de información, cada vez más atomizada, reducida a dato, es una predicción cumplida de los teóricos. No reemplaza jamás al conocimiento.

Mientras tiro artículos de diarios archivados prolijamente durante años releo inevitablemente: la pista de Anillaco, el derecho a réplica de Massera por televisión, AMIA, Chacho Alvarez, Rodríguez Saa, María Soledad, la conexión con los narcos, cómo usar internet, la caída del muro, las torres, el helicóptero emergiendo de la rosada, fondos reservados, decretos de necesidad y urgencia, privatizaciones, coimas y merca en el senado, Gelman y Galeano repetidos hasta el cansancio en contratapas.
Releo y la desazón me transita, pesada.
Rompo papeles y tiro, con la certeza de no necesitarlos más, con la esperanza de que no me atrape el escepticismo y menos aún el cinismo.
Soy producto de este país difícil de explicar.

de culpas y responsabilidades

El analfabeto político

El peor analfabeto es el analfabeto político.
El no ve, no habla, no participa de los acontecimientos políticos.
El no sabe que el costo de la vida,
el precio del poroto, del pescado, de la harina, del alquiler,
del calzado o del remedio,
dependen de decisiones políticas.
El analfabeto político es tan burro que se enorgullece
e hincha el pecho diciendo que odia la política.
No sabe, el imbécil, que de su ignorancia política
nace la prostituta, el menor abandonado, el asaltante,
y el peor de los bandidos
que es el político corrupto
lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

Bertold Brecht
(1898-1955)

la chancha, los veinte...

...y el negro que te apantalle.

así decían en mis pagos cuando alguien expresaba un deseo exagerado.
rompiendo el círculo de baba afirmo que se puede tener todo, total, a la pregunta ¿qué es todo? cada uno tiene una respuesta diferente.


él era, a la sazón, ex novio de una amiga. me gustaba, le gustaba, no decíamos nada, la típica.

los dos teníamos momentáneos problemas inmobiliarios y andábamos en la búsqueda de soluciones.

descubrimos, cada uno por su cuenta, un camping precioso, con cabañas que se alquilaban por 500 pesos al mes.

había pileta, parrillas, mucho verde, vecinos amables convidando mates eternos anque algún que otro músico que seguro se copaba con la guitarra para el fogón.

terminaba velada de reunión con amigos y el muchacho tomó coraje. en un mismo acto declaró tímidamente su amor y propuso, con un poco de pudor pero sin dudar, una solución temporaria:

podíamos compartir una de esas cabañas por 15 días, después él me cedería la casa de sus viejos, que se iban de vacaciones, para que yo estuviera más cómoda hasta que pudiera volver a mi hogar.

ni siquera en ese momento sospeché. todo era maravilloso.

desperté feliz a las 4 a.m., convencidísima de que era verano, tenía como vecinos a Rodrigo de la Serna y Gael García Bernal, ambos en versión "Diarios de Motocicleta", Ben Harper cantaba por ahí y Mark Ruffalo...era mi novio.

analícese y archívese.

PD: ya que este blog está en una racha "meme" y se viene el apio verde tuiú, se lo dedico a los que saben tanto de los sueños como de mis pesadillas y siguen ahí, como crónica, firmes junto al pueblo!

estoy medicada (again)

Lo dije y lo repito:
me encanta bañarme, amo las cremas vichy, soy eficiente a la hora de camuflarme de moderna/seria/elegante o darkie, si acampo no puedo usar bolsa de dormir porque las cervicales me dejan inmóvil, tengo buenas ideas para artesanías pero nula habilidad manual para realizarlas y no fumo porro. En mi porteñizada cabeza esas son las únicas características que me separan del hippismo absoluto. Ah, y que voy al dentista regularmente.

Ayer, mientras esperaba mi turno para este menester, leía el boletín mensual de la prepaga que anunciaba en un rojo feliz, alborozado:

"La espectacular muestra de colon gigante se instala en el Hospital Alemán"

¿Colón? ¿en junio? no nena, colon, colon. ahh. uuu, hay un colon gigante interactivo!! (?) y prometen entrevistas donde "se evacuarán las dudas". ¿Vos me estás cargando?? Que inoportuna elección de palabras señor!! yo le agradezco que me divierta pero por favor...un diccionario de sinónimos..veinte pesitos..no sea tacaño...

Finalmente entro al consultorio, nos saludamos con la susodicha profesional de la dentadura, parece que vamos a dialogar pero no, esa es la ilusión que ella crea como nadie, su arte.
En cuanto abro la boca para decir algo me enchufa el extractor de saliva, asi se asegura mi silencio por un buen rato y que no le muerda un dedo en defensa propia, de paso.

Ahí nomás empieza su monólogo, entusiasmada:

"Esta silicona es buenísima!"

K: agga

"claro, te acordás que antes se usaba cemento?"

K: iii (tratando de no cerrar mucho la boca en la i y que el torno me haga pelota el paladar dejándome muda de por vida, aunque eso me convierta en la mujer perfecta)

"te hago una derivación a fulana para que vea esa muela de abajo"

K: gheno..(la reptmdr)

"a ver, abrí más, aasii"

K: (no pienses, no pienses, no podés reirte, relajate y no pienses!)

pruebo todas las respiraciones posibles, otra que tantra. miro el techo, está limpito.

"listo, escupí y enjuagate"

K: (auto censura de blog)

Cuando por fin fui libre llegaron las recomendaciones finales: no hables, no comas, no bailes, no te bañes, no vivas y tomate media de estas cada 8 horas.

No sé que cara puse, pero fue hasta la sala de espera y volvió con la Rolling Stone de mayo, en préstamo hasta la semana que viene....

Por ser odontóloga es bastante buena psicóloga.

El lo dijo mejor

Ensayo símbolos
exfolio un par de vidas
se mueren los poetas
inmune?
a nada.



Vives, dices, en el presente;
vive sólo el presente.
Pero yo no quiero el presente, quiero la realidad;
quiero las cosas que existen, no el tiempo que las mide
¿Qué es el presente?
Es algo relativo al pasado y el futuro.
Es una cosa que existe siempre y cuando existan otras cosas.
Yo quiero sólo la realidad, las cosas sin presente.

No quiero incluir el tiempo en mi esquema.
No quiero pensar las cosas como presentes;
quiero pensarlas como cosas.
No quiero separarlas de sí mismas tratándolas de presentes.

Y ni de reales las debería tratar.
No debería tratarlas de nada.

Debería verlas, nada más verlas;
verlas hasta ya no poder pensar en ellas,
verlas sin tiempo ni espacio,
ver pudiendo prescindir de todo menos de lo que se ve.
Esta es la ciencia de ver, que no es ninguna.


Bienvenidos a la metafísica en Pessoa/Caeiro.

One

(un pensamiento por día, más es vicio)



a la gotita que cae de la canilla
le importa nada cuánto te costó la grifería nueva.
es democrática.

chica rutera

jala una raya en el asiento de adelante. se da vuelta y ofrece, declino.
nada importa demasiado hoy, ni sus ojos resbalando por mi cuello hasta el escote de esa remera imposible.

mientras intenta impresionarme hablando de Berlín miro el último mensaje del celular. el fastidio se me nota. lo apago.
intrigada, de reojo, pregunta.
fulmino con la mirada su arrogante tres cuartos perfil lleno de pestañas.
tan moderna, famosa, infiel, snob.

- los fans son una mierda, sentencio.

dos pares de ojos mudos esperan definiciones en el espejo retrovisor.

avanza la ruta.
la música tan fuerte, tan fuerte, crea silencio.
crea noche.
crea acuerdos.
crea mientras.
ya no quiero llegar. ni volver.
quiero más mientras.
más de cada uno intoxicado en sus propios pensamientos.

la última (ex)cena

(esos lugares comunes donde nos gustaría no caer jamás a menos que seamos Julia Roberts y cobremos un platal)

¿cuántas veces sintieron que estaban viviendo un reality o una mala película y después vieron lo mismo en una pantalla?

él: porqué no venís conmigo?
ella: porque no, no va a funcionar
él: cómo podés saberlo?

ella camina, alejándose.
no quiere decir más nada pero la historia merece una explicación.

se da vuelta:

"porque sé que un día, quizás mañana, o pasado, o dentro de un mes, me vas a abrazar y voy a empezar a llorar. voy a llorar tanto que se va a inundar la habitación y te vas a ahogar."

él: voy a aprender a nadar, dejame que aprenda a nadar.



cuando se acuerda todavía busca disimuladamente la cámara oculta.

sincericidio

¿qué hará marta?

gracias emma por este aporte.

rehén

Tenía cosas bien bonitas para contar. Cielos que ví, un río que nadé, silencios que necesitaba, algún breve estudio stout sociológico, anotaciones en hojas arrancadas de cuaderno, el hermoso jardín de M. estallando en perfumes diez minutos antes del amanecer, siestas con lluvia, instrucciones para alimentar mosquitos (estar vivo, básicamente), qué hacer cuando entran sapos, el amor irremediable por Lázaro Ramos, un par de graciosas frases multiuso que los amigos me van a escuchar repetir todo el año y así.
pero no.
no pude escapar a la persecución.
volví y Jo (gracias!) se acordó de dejar en casa un libro que me recomendaron el año pasado. como es prestado lo puse en la cima de la pila.
lo empiezo, el autor está hablando de la peste, no sé muy bien adónde quiere ir pero es interesante. de repente noto que mis ojos saltan automáticamente a las palabras esdrújulas de toda la página. vuelvo al principio. lo mismo. no puedo seguir. me da risa. prendo la pc y escribo, sin orden, sin repetir y sin soplar, sin editar.
si quieren jugar agreguen las que quieran (es interminable), yo sólo quiero que con este acto liberador me dejen leer!


con característico espíritu mórbido

una metafísica telefónica
de éxito humorístico
y mayúsculo pánico
la excéntrica psíquica
es melancólico estímulo
del fenómeno clínico.
un ejército estúpido
con anoréxico espíritu
y magnética cólera
de estómago frenético
de vesícula enfática
es púrpura molécula escénica.
abandónica métrica
fatídica matemática
de ánima centrífuga
y música famélica,
la fétida crítica
en explícita pérdida
de orgásmico síntoma
es catártica lúcida
intrépida alérgica
ácida lírica
en errática búsqueda
de prístina sílaba
con tónica hipnótica.
la pálida farándula vernácula
cromática indómita
es insólita cómplice
de psicodélicos límites
e inútiles círculos.


lápida poética
(evidente)

real

este medio pide palabras.
tengo.
puedo darlas.
impunes, definitivas, calientes, poéticas, graciosas, indecisas, oníricas, de catálogo, analíticas.
suelto las esdrújulas y regalo una canción.
comparto.
alguien dice
"gracias, me acomodó el alma".
alguien entendió la diferencia.

gracias.

just a little prayer

que sean felices!

Infaltables

(de amores cinéfilo-musicales o mi regalo de navidad)

Cuenta Fernando Trueba, en una entrevista hilarante, que después de recibir el Oscar por "Belle Epoque" se le vino la noche en el cine español por unas medidas del gobierno de turno. Ante la nada, de mal humor, con su mujer preocupada, un productor en quiebra y, amante de la música como es, viaja a Estocolmo a conocer a Bebo Valdéz (eximio pianista, mítica figura de la historia musical cubana, exiliado tras la asunción de Fidel en la isla y padre de Chucho, que ha sabido visitarnos varias veces en Buenos Aires).
Don Fernando y Bebo terminan realizando un festín musical con forma de film documental que hace partícipe a quien lo mire de la historia del Latin Jazz, de la mano de sus protagonistas directos.
Así nace "Calle 54".
Master lesson número uno si no conocen nada del género, y si conocen pero no la vieron, también.
http://www.calle54film.com/

Tanto fue el placer y reconocimiento por esta creación y, de yapa, una consolidada amistad entre ambos, que se embarcan a San Salvador de Bahía, para saldar la deuda que Bebo tenía con sus raíces afro cubanas en el continente.
En Bahía aparece Mateus, un músico que, en una iglesia, reconoce a Bebo como par ipso facto y lo lleva al barrio de Candeal a conocer a su alma matter, Carlinhos Brown.
Carlitos Marrón (el de los Tribalistas, ese mismo), de humildísimo origen, se propuso organizar y transformar la favela en la que creció.
Para ello creó un conservatorio (nada conservador) de música, con la intención de sacar a los chicos de las calles, erradicar el analfabetismo, las armas y las drogas.
"Satisfacer mis curiosidades y encontrar otras" es el lema de la escuela en Candeal.

La música es el eje del resto de las actividades, junto a la danza y los violines hay clases de derechos cívicos, historia, sanidad.
Logró, con la escuela y sus colaboradores, dar sentido de pertenencia y comunidad, dignidad, respeto, valor por el trabajo, el estudio, la naturaleza, la organización. Remarca lo mejor de las individualidades y, por sobre todo, da esperanza.
Hoy Candeal tiene luz, agua corriente, asfalto -y una calle que se llama Bob Marley por la que espero poder pasear algún día-.
Aparecen reflexionando y cantando Gilberto Gil, Caetano, Marisa Monte y muchos otros, desconocidos, los verdaderos protagonistas.
http://www.elmilagrodecandeal.com/

Los dos films se consiguen en dvd y también las bandas de sonido originales.
Vaya desde acá un abrazo a don Fernando por semejantes regalos, a Tito Puente donde quiera que esté su alma alegre y a todos los que hacen con buenas intenciones.

Este post podría ser muy largo, lo mejor que pueden hacer es mirarlas.

Va una escena de cada una..ojalá entiendan porqué hablo de amor.

De Calle 54:

">

Del Milagro de Candeal:

">

moon

no logro entender a la gente que no recuerda cuándo fue la primera vez que vio una luna naranja de verano.

Bloggers

cada vez que leo en los comments de un blog "el comentario ha sido suprimido" me da una intriga terrible.

¿qué secreto inconfesable no debía salir a la luz? ¿qué identidad acechaba de manera tan peligrosa? ¿sería un insulto acaso, un reclamo? ¿un aviso subliminal de sprayette?

mi teoría es que es un recurso para subir el rating (o tengo demasiada imaginación).

mapa

18 luces rojas. faros de ciudad.
sólo 5, intermitentes, arrítmicas, histéricas, marcan el tiempo que pasa.
se pierde en un disco de esos hechos para perderse.
se pregunta si el amor es una decisión y qué pasa si las lamparitas rojas se queman, y quién las cambia, y qué son los faros, y qué hay más allá.
se abandona voluntariamente al laberinto, con 18 luces rojas para inventar un camino, de vuelta.

de fiebres

"Ese verano Vero y yo volvimos bronceadas sin marcas, tranquilas, las piernas fuertes, sonrisas de arena blanca como las playas en las que nos dejaba Aurelio con su lancha. Lucía presentó como pasaporte de regreso la palidez de la venganza, de bronceador que nunca salió del bolso de playa, abandonado junto a los salvavidas naranjas.
Se arrepintió apenas bajamos del avión. Y sentimos el aire caliente de la tormenta."

no es vagancia, es amor

viene REM y yo no voy a estar en la multitud.
lo dejo acá, como más me gusta, casi acústico, íntimo.
bienvenidos los que quieran darle play.
si van y quieren contarme, sean bienvenidos también.
salud!

críptica

"el problema es que me olvido de mis propias máximas"

"pause"

El otro día, en una charla sobre musicalización, mencionaron un momento particular que se dá, al que se llega, se siente, inevitable, cuando se pasa música: el punto de inflexión.

Quedó anotado así, escueto y jeroglífico, en mi cuaderno nuevo.
Intenté no colgarme y lo logré, pero evidentemente anduvo rondando el concepto sin que me diera cuenta.

En ese punto uno puede elegir (y debe decidir) qué rumbo va a tomar, cómo va a seguir un set, si quiere que "la gente" termine moviendo el piecito o reflexionando y prestando atención, en una pista de baile o en un taxi.
Para obtener el resultado deseado se requiere conocimiento, intuición, intención, alegría y cojones para bancarse lo que venga después.

Seguro ya me adivinaron (y no descubro nada que no se haya escrito antes y mejor): en esta manía de las analogías, no puedo dejar de pensar que todo tiene un punto de inflexión.

Las leyes de la matemática y la física no dejan de regirnos, lo sepamos o no.

Todas nuestras relaciones, familia, trabajo, amigos, maestros, parejas y hasta los vecinos. La política, la economía, la historia, el arte, la ciencia, ejemplos al paso y sin ánimo de falsa erudición.

En este tránsito cotidiano, la vida nos pone (muchas veces porque los buscamos) en esos momentos, sutiles o brutales. El ritmo cambia, y uno elige bajar o subir un semitono, acelerar los bits, y habilita a toda la melodía para desarrollarse en otra dirección, dejando otro millón de opciones de lado.

Maravillosa humana capacidad, tan creativa como arbitraria o destructiva.

Lo que entiendo cada vez más es que la música es el arte que más capacidad tiene para crear un momento, acentuarlo, reflejarlo o recordarlo más intenso de lo que quizás fue.

Por si mi intuición me fallaba, vuelvo a Kandinsky y releo:
"La música puede producir frutos inalcanzables para la pintura".

Y como estoy, confieso, atravesando uno de esos puntos de inflexión nada sutiles, me disculparán si mis apariciones por el blog se hacen esporádicas (más, bah).

Es que mientras se maneja y se anda pensando en cambiar de carril, sin mapa y adivinando un paisaje que todavía no se vé, hay que estar con las luces altas y los sentidos alertas.

Y el silencio se vuelve indispensable para elegir bien la próxima canción y dar…"play".