18 luces rojas. faros de ciudad.
sólo 5, intermitentes, arrítmicas, histéricas, marcan el tiempo que pasa.
se pierde en un disco de esos hechos para perderse.
se pregunta si el amor es una decisión y qué pasa si las lamparitas rojas se queman, y quién las cambia, y qué son los faros, y qué hay más allá.
se abandona voluntariamente al laberinto, con 18 luces rojas para inventar un camino, de vuelta.
12.11.08
de fiebres
"Ese verano Vero y yo volvimos bronceadas sin marcas, tranquilas, las piernas fuertes, sonrisas de arena blanca como las playas en las que nos dejaba Aurelio con su lancha. Lucía presentó como pasaporte de regreso la palidez de la venganza, de bronceador que nunca salió del bolso de playa, abandonado junto a los salvavidas naranjas.
Se arrepintió apenas bajamos del avión. Y sentimos el aire caliente de la tormenta."
Se arrepintió apenas bajamos del avión. Y sentimos el aire caliente de la tormenta."
1.11.08
no es vagancia, es amor
viene REM y yo no voy a estar en la multitud.
lo dejo acá, como más me gusta, casi acústico, íntimo.
bienvenidos los que quieran darle play.
si van y quieren contarme, sean bienvenidos también.
salud!
lo dejo acá, como más me gusta, casi acústico, íntimo.
bienvenidos los que quieran darle play.
si van y quieren contarme, sean bienvenidos también.
salud!
8.10.08
14.9.08
"pause"
El otro día, en una charla sobre musicalización, mencionaron un momento particular que se dá, al que se llega, se siente, inevitable, cuando se pasa música: el punto de inflexión.
Quedó anotado así, escueto y jeroglífico, en mi cuaderno nuevo.
Intenté no colgarme y lo logré, pero evidentemente anduvo rondando el concepto sin que me diera cuenta.
En ese punto uno puede elegir (y debe decidir) qué rumbo va a tomar, cómo va a seguir un set, si quiere que "la gente" termine moviendo el piecito o reflexionando y prestando atención, en una pista de baile o en un taxi.
Para obtener el resultado deseado se requiere conocimiento, intuición, intención, alegría y cojones para bancarse lo que venga después.
Seguro ya me adivinaron (y no descubro nada que no se haya escrito antes y mejor): en esta manía de las analogías, no puedo dejar de pensar que todo tiene un punto de inflexión.
Las leyes de la matemática y la física no dejan de regirnos, lo sepamos o no.
Todas nuestras relaciones, familia, trabajo, amigos, maestros, parejas y hasta los vecinos. La política, la economía, la historia, el arte, la ciencia, ejemplos al paso y sin ánimo de falsa erudición.
En este tránsito cotidiano, la vida nos pone (muchas veces porque los buscamos) en esos momentos, sutiles o brutales. El ritmo cambia, y uno elige bajar o subir un semitono, acelerar los bits, y habilita a toda la melodía para desarrollarse en otra dirección, dejando otro millón de opciones de lado.
Maravillosa humana capacidad, tan creativa como arbitraria o destructiva.
Lo que entiendo cada vez más es que la música es el arte que más capacidad tiene para crear un momento, acentuarlo, reflejarlo o recordarlo más intenso de lo que quizás fue.
Por si mi intuición me fallaba, vuelvo a Kandinsky y releo:
"La música puede producir frutos inalcanzables para la pintura".
Y como estoy, confieso, atravesando uno de esos puntos de inflexión nada sutiles, me disculparán si mis apariciones por el blog se hacen esporádicas (más, bah).
Es que mientras se maneja y se anda pensando en cambiar de carril, sin mapa y adivinando un paisaje que todavía no se vé, hay que estar con las luces altas y los sentidos alertas.
Y el silencio se vuelve indispensable para elegir bien la próxima canción y dar…"play".
Quedó anotado así, escueto y jeroglífico, en mi cuaderno nuevo.
Intenté no colgarme y lo logré, pero evidentemente anduvo rondando el concepto sin que me diera cuenta.
En ese punto uno puede elegir (y debe decidir) qué rumbo va a tomar, cómo va a seguir un set, si quiere que "la gente" termine moviendo el piecito o reflexionando y prestando atención, en una pista de baile o en un taxi.
Para obtener el resultado deseado se requiere conocimiento, intuición, intención, alegría y cojones para bancarse lo que venga después.
Seguro ya me adivinaron (y no descubro nada que no se haya escrito antes y mejor): en esta manía de las analogías, no puedo dejar de pensar que todo tiene un punto de inflexión.
Las leyes de la matemática y la física no dejan de regirnos, lo sepamos o no.
Todas nuestras relaciones, familia, trabajo, amigos, maestros, parejas y hasta los vecinos. La política, la economía, la historia, el arte, la ciencia, ejemplos al paso y sin ánimo de falsa erudición.
En este tránsito cotidiano, la vida nos pone (muchas veces porque los buscamos) en esos momentos, sutiles o brutales. El ritmo cambia, y uno elige bajar o subir un semitono, acelerar los bits, y habilita a toda la melodía para desarrollarse en otra dirección, dejando otro millón de opciones de lado.
Maravillosa humana capacidad, tan creativa como arbitraria o destructiva.
Lo que entiendo cada vez más es que la música es el arte que más capacidad tiene para crear un momento, acentuarlo, reflejarlo o recordarlo más intenso de lo que quizás fue.
Por si mi intuición me fallaba, vuelvo a Kandinsky y releo:
"La música puede producir frutos inalcanzables para la pintura".
Y como estoy, confieso, atravesando uno de esos puntos de inflexión nada sutiles, me disculparán si mis apariciones por el blog se hacen esporádicas (más, bah).
Es que mientras se maneja y se anda pensando en cambiar de carril, sin mapa y adivinando un paisaje que todavía no se vé, hay que estar con las luces altas y los sentidos alertas.
Y el silencio se vuelve indispensable para elegir bien la próxima canción y dar…"play".
28.8.08
privacy, no more?
No sé si el disparador fue el comment de emma al post anterior, o una amiga que me contó ayer sus sensaciones cuando fue al supermercado, pero así funcan las asociaciones de esta cabeza.
Años atrás (no pidan especificaciones que no recordaré jamás), hubo una muestra de fotos sobre "no lugares". Hasta donde llega mi memoria eran fotografías de espacios cerrados, públicos o semi, de tránsito, impersonales, señalizados, custodiados, de esos por los que casi todos circulamos anónimos en algún momento. En los no lugares no se puede dejar huella, y, gracias al diseño globalizado, se parecen tanto tanto, que si no me aclaran dónde sacaron la foto, no me animo a arriesgar país de origen.
"Aeropuertos" es el que me quedó más grabado en la retina, estaciones de subte, habitaciones de grandes cadenas de hoteles, etc.
Retomo.
Amiga P cuenta que fue al supermercado. Un espacio que cumple con muchas de las características del "no lugar", siempre y cuando uno vaya sólo a sacar fotos o a estudiarlo. No es el caso.
Si vas "de súper" la experiencia cambia.
¿Acaso hay algo más personal que toda tu intimidad expuesta en un carrito?
Tus elecciones quedan reducidas a mercadería manoseada, abollada, filmada, embolsada, fresca o congelada. Tu status medido, pesado y etiquetado. Tus hábitos alimentarios y tu suavizante de ropa preferido.
La intimidad sin identidad y con código de barras será muy moderna, pero no es lo mío. Prefiero saludar al almacenero. Aunque sea en chino.
PD: de puro curiosa, apenas escribí esto googleé "los no lugares". Aparecieron links muy interesantes en español, incluído el libro del mismo nombre. Chusmeen, es cortito y accesible, acá.
Años atrás (no pidan especificaciones que no recordaré jamás), hubo una muestra de fotos sobre "no lugares". Hasta donde llega mi memoria eran fotografías de espacios cerrados, públicos o semi, de tránsito, impersonales, señalizados, custodiados, de esos por los que casi todos circulamos anónimos en algún momento. En los no lugares no se puede dejar huella, y, gracias al diseño globalizado, se parecen tanto tanto, que si no me aclaran dónde sacaron la foto, no me animo a arriesgar país de origen.
"Aeropuertos" es el que me quedó más grabado en la retina, estaciones de subte, habitaciones de grandes cadenas de hoteles, etc.
Retomo.
Amiga P cuenta que fue al supermercado. Un espacio que cumple con muchas de las características del "no lugar", siempre y cuando uno vaya sólo a sacar fotos o a estudiarlo. No es el caso.
Si vas "de súper" la experiencia cambia.
¿Acaso hay algo más personal que toda tu intimidad expuesta en un carrito?
Tus elecciones quedan reducidas a mercadería manoseada, abollada, filmada, embolsada, fresca o congelada. Tu status medido, pesado y etiquetado. Tus hábitos alimentarios y tu suavizante de ropa preferido.
La intimidad sin identidad y con código de barras será muy moderna, pero no es lo mío. Prefiero saludar al almacenero. Aunque sea en chino.
PD: de puro curiosa, apenas escribí esto googleé "los no lugares". Aparecieron links muy interesantes en español, incluído el libro del mismo nombre. Chusmeen, es cortito y accesible, acá.
21.8.08
Boluda total
post que sólo exacerbará en su justa medida a los que ven tele y residan en Argentina, lo cual limita aún más la selecta secta que visita este blog.
"Como lo que hay debajo de tu pelo TAMBIEN es piel, cuidala con (marca de shampoo)"
me saca
Me saca.
Me Saca!!!
(para contrarrestar efectos secundarios no deseados recomiendo cantar con Luca..soltate con wellapon soltate..)
"Como lo que hay debajo de tu pelo TAMBIEN es piel, cuidala con (marca de shampoo)"
me saca
Me saca.
Me Saca!!!
(para contrarrestar efectos secundarios no deseados recomiendo cantar con Luca..soltate con wellapon soltate..)
7.8.08
AFRICA
Cuando era chica pensaba que Africa era un país. Un país muy lejano y fascinante donde había leones, jirafas, elefantes, hambre, las personas eran negras y se vestían raro.
Descubrir que era un continente fue un abismo que nos separó.
Internet no existía y mi mayor preocupación era que me dejaran andar en bicicleta por la calle.
Pocos años después, recién adolescente, vendí esa misma bicicleta (conmoción en familia disfuncional!) para comprar una entrada a mi primer recital. Era el cierre de la gira de Amnesty Internacional en River.
Venía Sting, iban a estar Charly, León y Tracy Chapman, que nadie sabía muy bien si era hombre o mujer, pero me gustaba.
Aunque tenía bastante “conciencia social” para mi edad, no sabía mucho más que antes sobre Africa, ni conocía Amnesty.
Feliz, fui. Mientras la tarde se hacía noche me enteré de las violaciones a los derechos humanos en el mundo, lo iba contando el audio del estadio, entre un artista y otro.
Fue la primera vez que escuché a un africano cantar.
Yossoou N´dour acompañaba el ya de por si increíble show de Peter Gabriel.
Cambió el aire, nos hizo viajar. Sentimos lo que decía en un dialecto que no conocíamos.
No sólo recuperé Africa, empecé a entender por instinto la música como lenguaje, algo que me sigue asombrando y dando felicidad.
Artistas generosos como Peter Gabriel, Ry Cooder, Bertolucci, Trueba, el más reciente Meirelles, y muchos desconocidos desinteresados facilitaron el camino para internarme en el misterio.
En busca de los orígenes descubrí rastros del continente en sonidos de Cuba, Estados Unidos, Brasil, Uruguay.
En tiempos como éstos, de melomanía potenciada, con felices encuentros como resultado, les dejo un tema de fondo.
Viajen un rato…
(no me deja subir el video hoy.., click en el link vagos, vamos)
http://www.youtube.com/watch?v=5RxI6LoyxZ0
Descubrir que era un continente fue un abismo que nos separó.
Internet no existía y mi mayor preocupación era que me dejaran andar en bicicleta por la calle.
Pocos años después, recién adolescente, vendí esa misma bicicleta (conmoción en familia disfuncional!) para comprar una entrada a mi primer recital. Era el cierre de la gira de Amnesty Internacional en River.
Venía Sting, iban a estar Charly, León y Tracy Chapman, que nadie sabía muy bien si era hombre o mujer, pero me gustaba.
Aunque tenía bastante “conciencia social” para mi edad, no sabía mucho más que antes sobre Africa, ni conocía Amnesty.
Feliz, fui. Mientras la tarde se hacía noche me enteré de las violaciones a los derechos humanos en el mundo, lo iba contando el audio del estadio, entre un artista y otro.
Fue la primera vez que escuché a un africano cantar.
Yossoou N´dour acompañaba el ya de por si increíble show de Peter Gabriel.
Cambió el aire, nos hizo viajar. Sentimos lo que decía en un dialecto que no conocíamos.
No sólo recuperé Africa, empecé a entender por instinto la música como lenguaje, algo que me sigue asombrando y dando felicidad.
Artistas generosos como Peter Gabriel, Ry Cooder, Bertolucci, Trueba, el más reciente Meirelles, y muchos desconocidos desinteresados facilitaron el camino para internarme en el misterio.
En busca de los orígenes descubrí rastros del continente en sonidos de Cuba, Estados Unidos, Brasil, Uruguay.
En tiempos como éstos, de melomanía potenciada, con felices encuentros como resultado, les dejo un tema de fondo.
Viajen un rato…
(no me deja subir el video hoy.., click en el link vagos, vamos)
http://www.youtube.com/watch?v=5RxI6LoyxZ0
28.7.08
ultimátum
nos reencontramos un viernes de junio, después de mucho, mucho tiempo, y fue como si hubiésemos charlado el día anterior.
si, estamos más viejos, se nos confunden las fechas, ya cambiamos la receta de los lentes, tenemos prepaga, menos parientes, varias materias cursadas, otras que a esta altura nos importan cada vez menos y las mismas ganas de seguir.
me robó papas fritas, le robé puré. nos morimos de risa. repasamos el complot para matar a jo (delante de su propia cara) y repartirnos su invalorable colección de cd`s.
caminando por callao nos acordamos del ritual que fue ir al cine a ver kill bill 1 y planificamos repetirlo para ver juntos sex and the city, siempre y cuando no sea en un shopping. Se acordó de decirme que suele pasarse por http://nosoytumama.blogspot.com/ , y que le encanta.
una semana después, estaba internado.
dos mails hilarantes contándonos la situación me arrancaron carcajadas en medio de la impotencia y la ansiedad de que todo pase, de que nada le pase.
Cuando hoy me dijo que estaba "diabólico", respiré, aliviada.
Ahora, esperar y sanar.
Hasta que no sea con vos, no veo la peli.
si, estamos más viejos, se nos confunden las fechas, ya cambiamos la receta de los lentes, tenemos prepaga, menos parientes, varias materias cursadas, otras que a esta altura nos importan cada vez menos y las mismas ganas de seguir.
me robó papas fritas, le robé puré. nos morimos de risa. repasamos el complot para matar a jo (delante de su propia cara) y repartirnos su invalorable colección de cd`s.
caminando por callao nos acordamos del ritual que fue ir al cine a ver kill bill 1 y planificamos repetirlo para ver juntos sex and the city, siempre y cuando no sea en un shopping. Se acordó de decirme que suele pasarse por http://nosoytumama.blogspot.com/ , y que le encanta.
una semana después, estaba internado.
dos mails hilarantes contándonos la situación me arrancaron carcajadas en medio de la impotencia y la ansiedad de que todo pase, de que nada le pase.
Cuando hoy me dijo que estaba "diabólico", respiré, aliviada.
Ahora, esperar y sanar.
Hasta que no sea con vos, no veo la peli.
29.5.08
tecnología
pensamiento de desvelada o "qué bueno es pensar boludeces aunque la vida te pase por encima":
si el "guardar como borrador" de yahoo me dejara archivar sonidos y olores, mi vida seria casi perfecta (?).
(seguro los ponjas ya están trabajando en eso)
si el "guardar como borrador" de yahoo me dejara archivar sonidos y olores, mi vida seria casi perfecta (?).
(seguro los ponjas ya están trabajando en eso)
4.5.08
Simple
Todo es muy simple mucho
más simple y sin embargo
aun así hay momentos
en que es demasiado para mí
en que no entiendo
y no sé si reirme a carcajadas
o si llorar de miedo
o estarme aquí sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo mi vida
mi tránsito
mi tiempo.
Idea Vilariño "Todo es muy simple"
"Un poema es un franco hecho sonoro - sonidos, timbres, estructuras, ritmos,-. O no es." (la cito del prólogo de "En lo más implacable de la noche").
"Una poesía de una sencillez buscada... sin metáforas... una poesía hecha desde el cuerpo".
Por algo la señora Idea es autora de canciones también..y me ayuda a detener una serie de indagaciones que venía rebuscando en mí.
Mientras suenan The Animals con su versión de The house of the rising sun, y amanece, claro.
Un acto simple..camino. (H.Lizarazu dixit)
Que le aprovechen, amigos.
más simple y sin embargo
aun así hay momentos
en que es demasiado para mí
en que no entiendo
y no sé si reirme a carcajadas
o si llorar de miedo
o estarme aquí sin llanto
sin risas
en silencio
asumiendo mi vida
mi tránsito
mi tiempo.
Idea Vilariño "Todo es muy simple"
"Un poema es un franco hecho sonoro - sonidos, timbres, estructuras, ritmos,-. O no es." (la cito del prólogo de "En lo más implacable de la noche").
"Una poesía de una sencillez buscada... sin metáforas... una poesía hecha desde el cuerpo".
Por algo la señora Idea es autora de canciones también..y me ayuda a detener una serie de indagaciones que venía rebuscando en mí.
Mientras suenan The Animals con su versión de The house of the rising sun, y amanece, claro.
Un acto simple..camino. (H.Lizarazu dixit)
Que le aprovechen, amigos.
18.4.08
hit
Anestesiados,
los millones de células
que te habitan
el cuerpo,
laxo,
sostenido en el humo
de cenizas
que caen,
sin orden,
frente a ojos
agrietados,
tu cuerpo
dejame.
los millones de células
que te habitan
el cuerpo,
laxo,
sostenido en el humo
de cenizas
que caen,
sin orden,
frente a ojos
agrietados,
tu cuerpo
dejame.
3.4.08
Perder-se
mirando profiles con listas de películas, venía recordando sin muchas ganas algunas que me han marcado, para poner en el mío.
mientras flotaba en este limbo laboral, (en el cual he llegado a acostarme en el piso de la oficina, con la cabeza abajo del escritorio, cartonera vip, para pasar las horas y tratar de mitigar el insomnio), cerré los ojos y me vinieron estas tres, juntas: "Perdidos en Nueva York" (la original, con Jack Lemmon), "Perdidos en Yonkers" y "Perdidos en Tokio".
No es casual, pensé, y volví a prender la pc, resignada a la catarsis.
Qué es perderse?
Dícese del que....
es no encontrar los puntos de referencia que se esperaban para seguir en un camino determinado, así que tiene que ver con la expectativa también...ajá...(si fuera psicoanalista, sería lacaniana, sin duda).
de quién es uno cuando se "pierde", cuando lo habitual desaparece o muta abruptamente y, por tanto, deja de condicionarnos y, al mismo tiempo, de contenernos.
del miedo a lo desconocido, del prejuicio, de la mirada del otro y hasta de la fiaca (comodidad queda mejor pero en la catarsis vale lo primero que sale).
de cómo somos más nosotros cuando nos perdemos y llegamos al punto de darnos cuenta de que el viaje es ESO.
cuando se toma conciencia del viaje uno ya no está perdido, está viajando.
entonces puede aparecer la oportunidad de que la brújula de nuestro viaje pase a ser el propio deseo, y cambiemos los puntos de referencia por unos que no habíamos visto antes.
perderse.
perderse.
aprender a perderse.
sentir el vértigo sin perecer, transitar el propio vacío, despojarse, mudar la piel.
barajar de nuevo quién se quiere ser, seguir caminando, perderse otra vez.
bah, creo, que se yo. ya dije que tengo insomnio y en este espacio sin tiempo los divagues son la única ventana posible para que la neurosis tome aire y siga viva.
sea como sea, estas tres películas van a estar en mi lista.
y a todo lo posterior le va un signo de pregunta, a ver si encima algún perdido pasa por acá y se piensa que tengo la posta de algo.
mientras flotaba en este limbo laboral, (en el cual he llegado a acostarme en el piso de la oficina, con la cabeza abajo del escritorio, cartonera vip, para pasar las horas y tratar de mitigar el insomnio), cerré los ojos y me vinieron estas tres, juntas: "Perdidos en Nueva York" (la original, con Jack Lemmon), "Perdidos en Yonkers" y "Perdidos en Tokio".
No es casual, pensé, y volví a prender la pc, resignada a la catarsis.
Qué es perderse?
Dícese del que....
es no encontrar los puntos de referencia que se esperaban para seguir en un camino determinado, así que tiene que ver con la expectativa también...ajá...(si fuera psicoanalista, sería lacaniana, sin duda).
de quién es uno cuando se "pierde", cuando lo habitual desaparece o muta abruptamente y, por tanto, deja de condicionarnos y, al mismo tiempo, de contenernos.
del miedo a lo desconocido, del prejuicio, de la mirada del otro y hasta de la fiaca (comodidad queda mejor pero en la catarsis vale lo primero que sale).
de cómo somos más nosotros cuando nos perdemos y llegamos al punto de darnos cuenta de que el viaje es ESO.
cuando se toma conciencia del viaje uno ya no está perdido, está viajando.
entonces puede aparecer la oportunidad de que la brújula de nuestro viaje pase a ser el propio deseo, y cambiemos los puntos de referencia por unos que no habíamos visto antes.
perderse.
perderse.
aprender a perderse.
sentir el vértigo sin perecer, transitar el propio vacío, despojarse, mudar la piel.
barajar de nuevo quién se quiere ser, seguir caminando, perderse otra vez.
bah, creo, que se yo. ya dije que tengo insomnio y en este espacio sin tiempo los divagues son la única ventana posible para que la neurosis tome aire y siga viva.
sea como sea, estas tres películas van a estar en mi lista.
y a todo lo posterior le va un signo de pregunta, a ver si encima algún perdido pasa por acá y se piensa que tengo la posta de algo.
26.8.07
echando raíces
SONETO
Si para recobrar lo recobrado,
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido,
tuve que soportar lo soportado,
si para estar ahora enamorado,
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.
Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.
Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
Francisco Luis Bernárdez
Si para recobrar lo recobrado,
debí perder primero lo perdido,
si para conseguir lo conseguido,
tuve que soportar lo soportado,
si para estar ahora enamorado,
fue menester haber estado herido,
tengo por bien sufrido lo sufrido,
tengo por bien llorado lo llorado.
Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido.
Porque después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado.
Francisco Luis Bernárdez
18.7.07
señales
Cuando arranca el día, si en la radio suena Jamming o Mr. Jones, sé que todo va a estar bien.
Siéntase libres de aportar sus temas.
Siéntase libres de aportar sus temas.
25.6.07
update minimal
2 am.
radio, pucho, relajo.
si tuviera que contar todas las historias del mes, tardaría un año.
va lista cronológica:
- velorio
- gripe / sordera
- robo
- caída de fichas existenciales cual máquina tragamonedas vomitando
- cumpleaños (feliz!)
síntesis:
Terrible y Maravilloso
ces´t la vie
24.5.07
Rescate emotivo
(de la carpeta de enviados de yahoo, cierta noche del 2005)
Hoy tengo una noche moderna, si señor, llegué de desarrollar mi talento musical (?), no estuve muy prolífica, los coros me cuestan, medito que sería mejor solista que corista, y encima lo estoy arruinando porque ya fumé como 5 cigarrillos, pero estoy estresada. Disimular el estrés es parte del ser moderno, parece, porque nunca los veo a ELLOS como a MI. Pasé por la farmacia por una receta que vencía a las 12 de la noche, compré empanadas y agua en un lugar nuevo, entro a casa y encuentro: cero mensaje. Bien, que lindo che. No me importa que haya hablado durante el día ¿nadie deja mensaje? Después me rompen para que tenga celular ¿para qué? La gata, con un apetito similar al mío, no me deja ni sacarme la campera. Menos mal que las empanadas están calientes, y en vez de la pc o música, hoy vuelvo a la tele (cuando vuelva a los libros se van a dar cuenta). Llamo a Jose, que recién empezaba a ver una película iraní por i-sat, ¡¡¡ con lo que me gustan!!!, me cambió el humor. Le corté, pobre, espero que se haya enganchado con la película. Un dramónnnnnnnn, pero estos iraníes, con esa poesía, ese "dónde póngo la cámara", ese límite del golpe bajo que no llegan a cruzar.... A mi me gusta, aunque ya no sea moderno que te guste el cine iraní, a mi me gusta. El protagonista era un nene, ciego. ¿sigo? todas las desdichas del mundo, que hacen que una se sienta una soberana desagradecida con la vida, despanzurrada en la cama calentita comiendo. Un paisaje bellísimo, claro que el nene no lo puede apreciar porque es ciego, pero era hermoso igual. Yo sí lo disfruté. Por suerte escuchaba (el nene) y así pasaba la vida, reconociendo el mundo con sus manos y oídos. La pregunta que me quedó es ¿tienen memoria los dedos? yo supongo que sí, porque la piel tiene memoria, entonces deduzco que los dedos tienen memoria también. Y me quedó flotando la pregunta nomás, porque para hablar por teléfono ya era tarde y ninguno de los habitués con los que puedo llegar a delirar con esta clase de conversación estaba conectado.
Asi que les llega a ustedes, con delay, pero les llega!
PD: no me pregunten como se llama la peli, pasaron 2 años ya...si alguien lo sabe agradeceré la data.
Hoy tengo una noche moderna, si señor, llegué de desarrollar mi talento musical (?), no estuve muy prolífica, los coros me cuestan, medito que sería mejor solista que corista, y encima lo estoy arruinando porque ya fumé como 5 cigarrillos, pero estoy estresada. Disimular el estrés es parte del ser moderno, parece, porque nunca los veo a ELLOS como a MI. Pasé por la farmacia por una receta que vencía a las 12 de la noche, compré empanadas y agua en un lugar nuevo, entro a casa y encuentro: cero mensaje. Bien, que lindo che. No me importa que haya hablado durante el día ¿nadie deja mensaje? Después me rompen para que tenga celular ¿para qué? La gata, con un apetito similar al mío, no me deja ni sacarme la campera. Menos mal que las empanadas están calientes, y en vez de la pc o música, hoy vuelvo a la tele (cuando vuelva a los libros se van a dar cuenta). Llamo a Jose, que recién empezaba a ver una película iraní por i-sat, ¡¡¡ con lo que me gustan!!!, me cambió el humor. Le corté, pobre, espero que se haya enganchado con la película. Un dramónnnnnnnn, pero estos iraníes, con esa poesía, ese "dónde póngo la cámara", ese límite del golpe bajo que no llegan a cruzar.... A mi me gusta, aunque ya no sea moderno que te guste el cine iraní, a mi me gusta. El protagonista era un nene, ciego. ¿sigo? todas las desdichas del mundo, que hacen que una se sienta una soberana desagradecida con la vida, despanzurrada en la cama calentita comiendo. Un paisaje bellísimo, claro que el nene no lo puede apreciar porque es ciego, pero era hermoso igual. Yo sí lo disfruté. Por suerte escuchaba (el nene) y así pasaba la vida, reconociendo el mundo con sus manos y oídos. La pregunta que me quedó es ¿tienen memoria los dedos? yo supongo que sí, porque la piel tiene memoria, entonces deduzco que los dedos tienen memoria también. Y me quedó flotando la pregunta nomás, porque para hablar por teléfono ya era tarde y ninguno de los habitués con los que puedo llegar a delirar con esta clase de conversación estaba conectado.
Asi que les llega a ustedes, con delay, pero les llega!
PD: no me pregunten como se llama la peli, pasaron 2 años ya...si alguien lo sabe agradeceré la data.
16.5.07
Larga vida...
....al reggae y a youtube, que se convierten en aire y luz para sobrevivir en la jungla oficinesca.
para tener una mínima idea de lo que viví el viernes en el luna, sírvanse clickear acá abajito nomás, después de leer.
http://www.youtube.com/watch?v=ar9p-3ZzJn8&mode=related&search
eso es una parte del mundo de kika, en vivo fue cien veces mejor y otra vez se me piantó el lagrimón.
ya sé, puedo decir que estuvo mal organizado, que el sonido no fue el óptimo, que los que abrieron la noche fueron los skatallites y la mitad de la gente se los perdió por estar haciendo la cola, que el pobre (pero digno*), cafre boneto no sabía con qué cara hacer lo suyo en el mismo escenario, después de semejante despliegue de histórico talento jamaiquino...
pero cerró Alpha Blondy, y a mi, me pueden.
Irie.
* pobreza digna amerita otro link, yapa inevitable...
http://www.youtube.com/watch?v=MX24bb1-ncg
para tener una mínima idea de lo que viví el viernes en el luna, sírvanse clickear acá abajito nomás, después de leer.
http://www.youtube.com/watch?v=ar9p-3ZzJn8&mode=related&search
eso es una parte del mundo de kika, en vivo fue cien veces mejor y otra vez se me piantó el lagrimón.
ya sé, puedo decir que estuvo mal organizado, que el sonido no fue el óptimo, que los que abrieron la noche fueron los skatallites y la mitad de la gente se los perdió por estar haciendo la cola, que el pobre (pero digno*), cafre boneto no sabía con qué cara hacer lo suyo en el mismo escenario, después de semejante despliegue de histórico talento jamaiquino...
pero cerró Alpha Blondy, y a mi, me pueden.
Irie.
* pobreza digna amerita otro link, yapa inevitable...
http://www.youtube.com/watch?v=MX24bb1-ncg
18.4.07
Arbitrariedades
Me gusta mirar caminar a mi gata como descubriendo todo por primera vez, cada vez.
Leer mi horóscopo tomando café con leche.
Caminar mirando el cielo, al punto del esguince.
Vivir en pisos altos, para observar el mundo a cierta distancia, antes de bajar y mezclarme.
Y últimamente me imagino al argentino promedio mirando gran hermano, mientras se embadurna en baba de caracol y se corta las uñas de los pies.
Podría intentar ser poética, pero no tengo ganas.
Leer mi horóscopo tomando café con leche.
Caminar mirando el cielo, al punto del esguince.
Vivir en pisos altos, para observar el mundo a cierta distancia, antes de bajar y mezclarme.
Y últimamente me imagino al argentino promedio mirando gran hermano, mientras se embadurna en baba de caracol y se corta las uñas de los pies.
Podría intentar ser poética, pero no tengo ganas.
20.3.07
Mi bailecito con Kid Loco
Si kid loco no lograba hacerme salir de casa, después de tanto encierro, con lo que me gusta, definitivamente estaba muy mal (eso está por verse igual, sigan leyendo). So, luego de conseguir mi entrada, encima gratis, lo cual me dejaba menos excusa aún (gracias r.), me compré una musculosa que combina con un jean que tiene unos 15 años de vida pero me encanta, mis fieles zapatillas, y partí en taxi.
Palermo, jueves de madrugada, arde. Ya me había olvidado...me sentí un poco vieja, la verdad. La cola para las listas era casi tan larga como la de la caja, así que a esperar. (no ven? comentario de vieja nº1, hay varios)
Resumen, que si no se hace muy largo:
- Bailé, bailé, me gustó, me hizo reir, transpiré como loca, cargué y descargué. Buena fiesta, tendría que haber sido un sábado, como la de Jazzanova el año pasado.
- Estuve a un pelo de agarrarme a ganchos (en serio) con una pelotuda (si, le dije pelotuda primero y maleducada después) que pretendió colárseme en la cola de la caja de la barra.
Dos flacos que vieron la situación (observaron sin meterse, aclaro) me dijeron después:
Flaco 1: "qué bueno tener carácter!! a mi no me sale, pero está buenísimo que haya gente como vos" (ayyy)
Flaco 2: dijo algo pretendidamente elogioso y me tildó de feminista (?) ya medio harta, le dije que eso no era feminismo, era buena educación y urbanidad, ni esperé su respuesta y me fui.
- Hice om om con la poca paciencia que tengo por estos días, eclipse de luna y elecciones de por medio, estaba uno de mis dj´s franceses preferido en la otra pista, así que traté de cortar ese rollo y meterme en lo q me gusta.
- Encontré un hueco frente al escenario, saqué unas fotos, escondí la cartera y me dediqué a disfrutar de la música y el baile.
- La nota de color de la noche la dio un señor al que se le caían las plumas bailando, aún no salido del clóset, y que pretendía hacerse el galán avec moi. Fui cortés y simpática, sin darle cabida.
- "lo afín atrae a lo afín" es una premisa que suele ser cierta, así que en eventos como estos me entretengo haciendo la mía y viendo quién se acerca y quién guarda distancia.
Como a las 4 am, empecé a sentir que no tenía nada de afín con nadie..., cuando miré alrededor todos me parecieron muy borrachos o muy drogados o muy en búsqueda de algo que ni ellos sabían qué era.
Mr. kid, como si supiera que me agarraron ganas de irme, remixó un clásico "de amor" de los beach boys, el que dice "god only knows what i´d be withou you"...yo cantaba, él cantaba, y ni un alma más en todo niceto parecía saber qué era eso que sonaba.
Saber cuándo irse es un arte digno de ser aprendido, con esa canción en la cabeza tomé mis petates y volví a casa. Silencio y algunas reflexiones, que irán surgiendo después de que pueda dormir, claro.
Por lo pronto, el viernes es la fiesta del programa de reggae de la radio, y, siguiendo en mi plan experimental, que le da un aditamento entre espiritual y sociológico a la salida, más allá del estilo de música, voy a ir a ver similitudes y diferencias entre una y otra en general, y en mí en particular. Quizás les cuente...
Salute!!
PD1: si les dio curiosidad vayan a http://www.kidloco.com/
PD2: aunque los mosquitos lo desmientan, se termina el verano mientras subo el primer relato del año al blog y suena la hermosa versión de Chega de Saudade por Eliane Elías…beleza…
PD3: sí, se hizo largo al final, lo sé.
Dedicado a coppo, lore, mile, nat, pli y pao.
Palermo, jueves de madrugada, arde. Ya me había olvidado...me sentí un poco vieja, la verdad. La cola para las listas era casi tan larga como la de la caja, así que a esperar. (no ven? comentario de vieja nº1, hay varios)
Resumen, que si no se hace muy largo:
- Bailé, bailé, me gustó, me hizo reir, transpiré como loca, cargué y descargué. Buena fiesta, tendría que haber sido un sábado, como la de Jazzanova el año pasado.
- Estuve a un pelo de agarrarme a ganchos (en serio) con una pelotuda (si, le dije pelotuda primero y maleducada después) que pretendió colárseme en la cola de la caja de la barra.
Dos flacos que vieron la situación (observaron sin meterse, aclaro) me dijeron después:
Flaco 1: "qué bueno tener carácter!! a mi no me sale, pero está buenísimo que haya gente como vos" (ayyy)
Flaco 2: dijo algo pretendidamente elogioso y me tildó de feminista (?) ya medio harta, le dije que eso no era feminismo, era buena educación y urbanidad, ni esperé su respuesta y me fui.
- Hice om om con la poca paciencia que tengo por estos días, eclipse de luna y elecciones de por medio, estaba uno de mis dj´s franceses preferido en la otra pista, así que traté de cortar ese rollo y meterme en lo q me gusta.
- Encontré un hueco frente al escenario, saqué unas fotos, escondí la cartera y me dediqué a disfrutar de la música y el baile.
- La nota de color de la noche la dio un señor al que se le caían las plumas bailando, aún no salido del clóset, y que pretendía hacerse el galán avec moi. Fui cortés y simpática, sin darle cabida.
- "lo afín atrae a lo afín" es una premisa que suele ser cierta, así que en eventos como estos me entretengo haciendo la mía y viendo quién se acerca y quién guarda distancia.
Como a las 4 am, empecé a sentir que no tenía nada de afín con nadie..., cuando miré alrededor todos me parecieron muy borrachos o muy drogados o muy en búsqueda de algo que ni ellos sabían qué era.
Mr. kid, como si supiera que me agarraron ganas de irme, remixó un clásico "de amor" de los beach boys, el que dice "god only knows what i´d be withou you"...yo cantaba, él cantaba, y ni un alma más en todo niceto parecía saber qué era eso que sonaba.
Saber cuándo irse es un arte digno de ser aprendido, con esa canción en la cabeza tomé mis petates y volví a casa. Silencio y algunas reflexiones, que irán surgiendo después de que pueda dormir, claro.
Por lo pronto, el viernes es la fiesta del programa de reggae de la radio, y, siguiendo en mi plan experimental, que le da un aditamento entre espiritual y sociológico a la salida, más allá del estilo de música, voy a ir a ver similitudes y diferencias entre una y otra en general, y en mí en particular. Quizás les cuente...
Salute!!
PD1: si les dio curiosidad vayan a http://www.kidloco.com/
PD2: aunque los mosquitos lo desmientan, se termina el verano mientras subo el primer relato del año al blog y suena la hermosa versión de Chega de Saudade por Eliane Elías…beleza…
PD3: sí, se hizo largo al final, lo sé.
Dedicado a coppo, lore, mile, nat, pli y pao.
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